как хочется написать про маленькие города на севере сша и в канаде, про тихие улочки в этих городах, про зеленые клумбы, про ровно высаженные кустарники

про тех пуритан, переселенцев, кто сто, двести, даже триста даже лет впервые шел по этим землям, впервые срубил дерево, открыл окно воскресным утром

написать про японские побережья, про города, которые насквозь продуваются океанскими ветрами, про тех, кто каждый день видит с какого-нибудь холма бесконечную синюю гладь

про японские небоскребы, про их крыши, на которых цветут розы и хризантемы, про стекла на последнем этаже, до которых быстрее всего добираются падающие дождевые капли

хочется написать про улицы нью-йорка и осаки, на дне которых чувствуешь себя как на дне глубокого океана,

про то, как поднимаясь на каком-нибудь лифте, ты словно всплываешь к поверхности и начинаешь долго вглядываться в небо - а внем звезды, или далекая-далекая голубизна

про острова, которые даже дальше, чем на краю мира, про те острова, которые почти ни кем не видимой цепочкой протянулись через северные тропики тихого океана, про те острова, которые укутали старые старые арктические ледники, которые скрывают в себе тайны планеты, которые омываются холодными-холодными водами северных морей и заливов

и про острова, которые одиноко на карте висят на карте над белой громадиной антарктиды, ниже всех путей, по которым ходят корабли из африки в азию и австралию, про те долины и луга с низкой изумрудной травой, что дают жизнь высоко летающим птицам

хочется написать про далекие озера в южном чили, про то, как в них отражаются южные отроги уже невысоких в том месте анд, про то, как красноватые и черноватые почвы дают жизнь той узкой полоске широколиственных лесов, что разрывно идет в южном полушарии

про телескопы, что стоят в чили и устремлены вверх

хочется написать про эвкалипты в австралии, про леса, в которых нет тени, про леса между двумя мегаполисами зеленого материка, про те леса, которым удивлялись некогда искатели золота, которые словно были и будут всегда, но в которых нет никакой дряхлости, ветхости, старости

про ледяные горы маккуори, про то, как мне хочется увидеть их свободными от снега, про смущенных этим обитателей окрестных вод

про лагуны на южном острове новой зеландии, про те небольшие суда, что заходят в те гавани

про словно протянувшиеся в вечность людских душ и памятей ирландские и валлийские холмы, про небольшие речки между ними, про белых овец и полуразрушенные замки, про железные мечи, уопокившиеся где-то под ними

про карлштеин, про леса вокруг него, про ту музыку, которую писали сметана и дворжак

про вырубленные в гранитных скала дороги финляндии, про оранжевые сосны меж этих скал, про свежесть, которая царит над всей скандинавией

про самый счастливый народ - датчан

про старые готические соборы упсалы и турку

про дивное озеро меларен, про острова и протоки, на которых стоит стокгольм

про леса, в которых жили герои эпосов и легенд

про пыль испанских дорог, ведущих из валенсии в барселоны мимо моего прошлого, про то, как хороши стихи гарсиа лорки, читаемые идущими по этим дорогам

про те оливковые деревья в италии, на которые смотрел простые крестьяне, художники и режиссеры



про нашу страну, про то, как хочется ее называть "нашей", а не "этой", про любимую родную землю, про хороших людей вокруг, про наше счастье

про свою маму

про своих будущих детей



про любимую девушку, про ее глаза и губы, шею и кисти, про ее талию и стан

про то, как хочется смотреть на нее, быть с нею



хочется написать, и написал, но так мало



а еще хочется, чтоб хватило сил и времени

с этим и буду жить.